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    馮嫣望著他，“我是什么？”

    “你是想要接近，但不得法。”魏行貞答道。

    馮嫣笑了笑，她閉著眼睛，把臉頰貼靠在魏行貞的背上，“然后呢？”

    魏行貞低頭捏著馮嫣的手，輕聲道，“我說他的琴聲是向外無限延展，你的琴聲是向內竭力求索——完全是相反的兩極，但氣勢卻是相近的。

    “其實賀夔的琴音里有幾分妙微的影子，我第一次聽他演奏的時候就有這種感覺，不過后來又變了，洛水邊彈《百六陽九》的簡直是另一個人……”魏行貞低聲道，他原本還想說更多，忽然覺得馮嫣的呼吸比方才稍稍重了一些。

    “阿嫣怎么了？”

    他想回頭看看，但馮嫣的手臂緊緊繞著他的腰，就是不讓他看。

    “……為什么，行貞覺得那首曲子是寫給我的？”馮嫣用很輕的聲音問道。

    “因為他對你也很好奇。”

    “好奇什么？”

    “你從前和我說，你之所以覺得妙微的琴音與別家不同，是因為他的弦上有滄海桑田的氣概。別家寫山水往往是寄情抒懷，一不小心就沾染了琴師自己的自憐和哀苦，這反而就落了下乘。

    “妙微的樂聲則不同，他的琴聲全然無我，只有對烈日驕陽，電閃雷鳴的想象和白描，也正因如此，這曲子中能夠讓人寄托情思的余地反而更為遼闊。”

    魏行貞感覺馮嫣手上的力道稍稍松了些，便回轉過身，看著馮嫣。

    馮嫣眼睛微紅，“那，那他……”

    “他說，若是世上有人是這樣聽他的琴，那他就算是又多了一位知音。”

    馮嫣不由得低下了頭。

    她用兩只手捂住了自己因為激動而發紅的臉頰，一時間連呼吸都忘卻了。

    馮嫣難以言說自己此刻的感覺——原來少時經由琴音而達成的理解和慰藉，并不是她單方面的神交。

    這個與她相隔一千二百年的琴師，甚至知道她的名字，聽過她對琴曲的賞析……
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